Hace días lo comprendí.
Se trataba de esa música, en particular, que es eminentemente masculina. Salida de las entrañas. Duelos a muerte entre dos músicos. Improvisaciones que las mujeres sólo atemperan, suavizan, adornan e incluso inspiran. Pero que con poca probabilidad podrán llegar a interpretar en igualdad de condiciones.
Masculinidad y hormonas en cada fraseo.
Hubiese dado cualquier cosa por tirarme al bajista en ese mismo instante.
Esa manera de perder el control -los músicos y el público- es jazz.
domingo, 15 de noviembre de 2009
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Joder, ¡qué bien traído!
ResponderEliminarY, sin embargo...cómo entendemos a una Fitgerald contestándole al gran Duke (Elligton) o a una Sarah Vaugham hablandole de tú a tu a Dizzie Gillespie.
No hay regla sin excepción,
ni bajista que no tenga un revolcón.
Claro, claro. Mientras me era revelado el misterio emergía el sempiterno pañuelo de la Fitzgerald, la flor de Billie Hollyday. Pero no, te aseguro que aquella música no se podía doblegar a voces de terciopelo, a scats salvajes.
ResponderEliminar¿Tú has visto a Marcus Miller de cerca?
Pues sí, una vez, en Barcelona, alto, negro, fibroso, eléctrico y con su eterno sombrerito en su cabeza de delincuente compasivo. Empatía
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